in vitro

Mixtape

2011-06-17T20:59:00.003-04:00

O dedo não balança nessa disco dança anos 80 no couro frio do teu sofá, just like honey; na madrugada cocaine socialism, esquenta teu seio na camisa pulante até dormir astral weeks, a gente já se levantou e deitou demais hoje, mas essa sala te resume junto com teu mac, teu vinil, teu lábio colorido, haircut, meu comportamento inimputável, em que posso ser grosso, posso ser breve - a música é o que vale e a playlist infinita mostra que eu já vou embora. É solidão demais nesses nossos tempos, mas você parou para me escutar, eu parei pra ouvir música o dia amanhecer, não esfriar e seguir você na sua eu na minha. A batida, a bebiba aproxima a gente e onda vai, passa, eu não consigo pegar, só ir, noutro dia ouvir aquela fita e lembrar apenas que foi bom.

Peito cheio

2011-02-27T18:41:00.003-04:00

Quebrado e ensanguentado. Nem aparece ninguém. Chuto bem você. E que merda! Você não vai embora. Minha violência é o que tem de melhor no meu corpo. Sei do tesão que você tem nisso. E quando abraça meu peito tatuado, por um momento até apazigua esse ódio. "Tenho inveja da sua força." Mas quando estou calmo, sou indefeso, fraco e insensível. Não demora muito pra eu voltar a odiar. E eu não sei o quê, e eu não sei o que falta, e não entendo porque todos dizem que eu estou errado. Não consigo ficar sem sentir nada. Espero você lá em casa de novo.

Anywhere I Lay My Head

2010-12-23T17:28:00.001-04:00

Tom Waits sabe bem o que se passa e onde ficam os desertos. Eu vejo a memória num gramofone, uma câmera no sapato. A garganta cheia de fumaça, mofo, rancor e cansaço. Lareira dentro do peito de duas pessoas. Um palpite. Um conceito. Meus dizeres dentro da minha cabeça. Um dia e meio. Uma volta na praça.
cara, dá um tempo. não sei se é drama ou coca-cola, ou o gim, mas queima. tenho novas faixas de não atravesse. não, espere, temos o jogo. é minha vez, dobro a aposta. eu sei que ganho. tudo isso é muito simples para o riso, não se erice. nunca fui naturalmente competitivo, nem nascido para o show. mas é você é quem chama. e eu estou esperando.

Postcards from Sao Paulo

2010-12-08T20:45:00.003-04:00

A passos fortes, em longas avenidas, em espaços cheios, guardo meu espírito em baixo de uma sombrancelha, apertado em suas pontes com os outros, que me apertam para dentro deste corpo que avança. A minha voracidade agora é serena. O entender de mim mesmo está na fala calma e empatizante de outro ser, que fala de suas coisas flertando com as minhas. O inóspito e impossível não arrancam protestos. Estou e sou neste lugar.

Hoppípolla

2010-11-22T19:49:00.000-04:00

Não bastaria que perdesse seus pertences. O seu caminho pulsa, convulsiona, e por ser assim só para para ter certeza. O sol lhe confunde a vista. Eu me emociono. Lembro quando seguia um ímã. Lembro quando começava um texto sabendo o porque. As coisas seguindo em frente parecem comovê-los. Seguindo meu arquétipo. Era o nosso tempo quando ainda nos preparávamos e nunca perdíamos. O sentido das coisas ainda se formaria. E a escolha podia ficar pra depois. O tempo agora comendo a gente. E do alto, nem consigo ler, nem consigo formar uma gota aquosa ausente de realidade. Uma paixão de uma temporada reduzida a um sentimento comum. O prazer de um almoço no lugar da espera. Eu visito as pessoas. Não construo; devíamos nos ver para testar se aquilo acontece de novo. E pegar as mochilas e ir embora. E ficar mais duros depois de um novo fracasso. Hoje eu não engulo. Dói e me levanto. Não sei em que isso vai me transformar.

22/11/2010 - 07/02/2010

21 Dias, monno

2010-05-26T23:06:00.005-04:00

"Prefiro você a ficar em paz". " Se seu excesso, se toda a sua urgência, nunca é demais." É na fantasia que o homem cotidiano, tributável, que o Pessoa com outro nome repugnou, sobrevive. Por isso nas obrigações, faltas, sabemos que precisamos dessa dose de exagero, por isso cremos na arte, pois por mais simples que seja, ela representa nossa fantasia embelezada, pulsando na nossa frente, em nossos sentidos. E quando tudo isso acaba, resta a paz. A maldita paz que já falei aqui citando a Mrs. Dalloway. Quando eu escutei essa música ao vivo no último sábado, eu esqueci de minhas análises técnicas, ao ouvir a palavra mágica: excesso. O excesso está aqui dentro e ele explode tão escondido e comedido que se evidencia num vexame. Pois eu não coloco carisma nele, eu não faço declaração de minha empolgação com as pessoas. Ainda estou demorando escrever aquela grande carta aos meus amigos. Ainda não falei que gosto dos excessos e dores que algumas pessoas me impelem. E me vem uma personagem que também não consegue ter esse excesso comigo e nos vejo explodindo por dentro. Mesmo que a explosão só esteja em mim. E isso não é só uma frase feita na música. "Ao partir, esqueça algum sinal de que irá voltar." Porque não queremos ficar a sós com a paz. A gente quer ficar desequilibrado, para depois ter ressaca. Eu não acredito em rotina, apenas em ressaca. E me recupero por uns dias, certo de que o caos irá voltar.

aqui...
http://www.youtube.com/watch?v=xezNwE5Az7Y

O espectro ululante

2010-05-07T14:33:00.004-04:00

Nos ventos frios que faziam enquanto eu dormia, pude ter tato naquela imagem embaçada do sonho. Era uma cidade grande, havia deixado o carro que não consegui dirigir abandonado numa esquina vazia de uma avenida de 10 pistas. Subi, procurando onde eu deveria ir. Descobri sua casa, era um apartamento, mas tinha uma espécie de passagem secreta para onde eu estava. Conversamos e sua mãe, com uma voz estrangeira, perguntou se aquele era eu, vocês conversaram como se eu não estivesse ali, ela afirmou que não seria interessante estar comigo, porque você não gostava de mim e eu poderia lhe causar mal, talvez as deixassem confusas, sugeriu que me convidasse a entrar pela porta principal, para discutir umas questões, que a estavam incomodando nas noites mal-dormidas e nas leituras de alguns filósofos. Ela saiu. Você repetiu o que ela disse, chegou perto de mim com seus lábios de negra e seu rosto branco. Suspirou um ar quente, abraçou-me e não me beijou. Quase acordei. Estranhamente continuei do lado de fora, dentro daquela metrópole abandonada. Fechei os olhos, desci do elevador e sentei numa das cadeiras da sala. A sua mãe estrangeira falava sobre como se sente ao ler um texto da Llansol. Você olhava para baixo como se lamentasse. Ela balbuciou murmúrios. Estranhamente desapareceu. Você olhou para mim e disse que ainda estava apaixonada, mas precisava que eu aparecesse de vez em quando. Eu não era o outro. Mas sendo eu, lhe causava certa vivência quando se escorava em algum código desconhecido que alguém lhe dizia num aparente lugar-comum. Cada sorriso amarelo seu e cada toque em sua escrivaninha parecia me tocar na garganta. Eu não me fazia frequente em sua vida. O nosso tempo corria paralelo. E a gente não vivia apenas nos nossos intervalos. Vivíamos agora no meu sonho. Seguraria a saudade. Deixaria as gotas de encontro um pouco de lado. Esperaria um outro tipo de eternidade. Talvez na memória.

sketches from a scene

2010-03-19T15:58:00.006-04:00

Seguro de vida para você ir lá, topa? Outro intestino? Te dou uma faca de brinde. Muito sangue? Sim, acredita? Ela está lá. Ela sabe. Ainda se agacha daquele jeito, digo, com aquela barriga inflada ao sentar e em pé emagrecida. Parece um bumerangue. O sol preto e branco e o sangue no rosto dela, vermelho, legal né? Ô, imagem bonita, vamo colocar um cigarro no meio, ela bem triste, reflexiva ouvindo o Guided by Voices. Scene from ester's day/of running backward courses/with a horse of different forces/lying wings of films/that seem to never see the screen/couldn't bear to face their dreams. Não acredito que ela pode parecer triste. Não não, que tal uma roda-gigante, um lápis preto e algodão doce? Sinto que o baixo eu deveria tocar, estaria no filme também. E se ela matar um sujeito que aparecer no parque? Como assim? Um sujeito gordo e feio, que significasse o sonho dela terminado. Nossa cara, você viajou, massa. Ela dançaria num salão bizarro, com luzes tipo oncinha, onde tocasse tecnobrega e servisse conhaque de pequi. Medo! Tinha que ter mais sangue. Mas eu te falei pra ir lá. Hum.. Gosto do meu intestino. Esqueceu que a assassina é linda? É, e quando é que eu entro?

http://www.youtube.com/watch?v=nB91xOkn3b4&feature=related

Fumaça

2010-02-09T19:16:00.004-04:00

Todo o meu crescimento só me faz exigir. Descarto tanta coisa. Desejo de súbito e ao mesmo tempo quero perder o contato. Guardo ilusões no pó das cortinas do meu quarto. Amanhã serão lavadas e sinto-me triste porque não terei o nariz tamponado. Hígido. Tanta coisa pulsada, tanto sentir inflado, para depois ser hígido, como alguém comum, longe das coisas que eu vivo lá dentro. Vigorosamente carrego a aba de teu caixão. As pás de terra batem no peito. Mato outra construção onírica e sonho sobre traços fibróticos. Necróticos. Articulo minhas peças. Garimpo túmulos e descarto a criogenia. Espero dar à luz e o vulto passar, e depois esquecer. Refaço-me na chegada e quase não dou conta de ser. Assim, contentai-vos com a superfície.

r.e.m.

2010-01-26T21:14:00.008-04:00

Movo em ti. Garças tiram-na para aquilo que deveras sentes. Fogem do horizonte no vôo, seguem teu ônibus mágico. Preço promocional. Especulo na carne crua mais vida do que existe. Te amo como a faca do açougueiro. Oferecerás o amor de verme. Não saberei sê-lo. A ficção morre no sono, despede-se no sonho, vinga-se no desfalecer. Durmo mais do que existo. Até que tua imagem durma. Não exista. Seremos outros e não seremos nada. Era uma outra? Abandonou o que és, para sentir mais do que és, além. Sou um personagem inócuo. Não me enxergarás. Escuta-me, talvez, se colocar teus ouvidos próximos. Se tu tiveres dormido, imagem, perdoa-me se serão só sussurros.

nome-do-pai

2010-01-20T22:55:00.000-04:00

Eu sei onde está minha falta e sei quando não falto a alguém. Por isso, acabo sendo faltoso às vezes, e deixo você buscar o que não tem e até, de vez em quando, eu.

Os fios

2010-01-13T01:00:00.012-04:00

Permanecia protegida numa redoma. Andando em frente por um único pensamento. A obsessão de sentir aquilo cada vez mais fundo. Sentir-se uma só, perdendo os múltiplos nuances que habitavam em seu ser, que a deixavam às vezes perdida. O desejo dela por ele tornou-se uma religião. Olhar para dentro de si era seletivo, enxergando apenas o que reverberava daquele sentimento. Não conseguiu mais estar plena com outras coisas que a intrigavam. Tornava-se cada vez mais uma pessoa mais fácil de definir. Por isso, ficou em paz, com um espírito involuído e feliz. Cresceu naquilo que era, conquistou o que programou e um dia qualquer abandonou ele porque as suas outras partes interiores reclamaram para si o direito de também sê-la. Queria visitar o seu labirinto interior. Precisava matar o minotauro. Um dia de luz, arranjou um novelo de linha infinito. Aprendeu vários caminhos de ida e volta. Percorreu-os, ficando longos períodos fora e dentro do labirinto, até o dia de sua morte.

Colagem

2010-01-05T23:08:00.004-04:00

Eu moreno preto quase branco, sou de São Paulo, lugar em que há brancos paulistas e pretos nordestinos e alguns quase paulistas quase pretos. Sinto Recife. Mudo para outro lugar do sudeste. Minas? Grudo no suor de uma batida maracatu. O Chico Science me faz sentir brasileiro. Comunico-me com você, após o fino. Eu sinto. Nossa cara, eu sinto. Minha leveza faz você sentir-se muito melhor que papos sobre nouvelle vague e Bergman. Aproprio muito melhor desse sangue quente que faz rir, do que o sangue gelado, que tenta fazer você querer se esquentar. Comigo não é só desejo não. Não preciso de mostrar o que tem dentro de mim. Te envolvo. E o engraçado é que no fundo garotas assim preferem o gelado, mas como cult brasileiro, simplifico as coisas. Sente a batida, não preciso de peso para ser intenso. Não suportaria a seriedade de um europeu. Na nossa festa, adorou esquecer aquele cara que cantava Radiohead para dançar comigo, peito forte, suor perfumado, um uh uh que beleza, ao dizer no ouvido, cravando os dentes no meu alargador, que por causa de você bate em meu peito baixinho calado coração apaixonado por você. Depois disso quase comprou o livro Universo em Desencanto, viveu as viagens da paz interior, dos seres de luz, e ignorou os amigos que insistiam que era recalque não ler mais as reflexões cortantes de um Herman Hesse. Tá bom, deixa o Tom Morello fazer funkar aquela guitarra. Deixo pedir Light my fire. O ruim é quando vem a ressaca. Você pensa, enjoa do meu corpo, pede um fino, coloca os óculos, lê cartas, busca algo aí dentro não sei o quê, some uns dias, busca o gelado, toma um café com licor, intriga o seu outro camarada e volta pra mim, porque prefere nosso caminho Marajó.

Esperando Mrs. Dalloway

2009-12-08T16:53:00.011-04:00

Quando voltarei a sofrer para sair dessa mediocridade? Apareça nem que for por sadismo psicológico, preciso de tensão. Vamos assistir a Vertigo, porque eu quero que o Hitchcock me ensine de novo a ter medo de alturas. Os medos corriqueiros já não têm graça. Desde que a maturidade minou a solidão, perdi o meu divertimento. Nada como uma ilusão vislumbrada. Nada como um fantasma presente. O real não foi criado por mim, mesmo que o aceite para passar os dias em amenidades, só assim sendo possível cumprir as renúncias. Minha garganta está extremamente descansada. Minha mente está muito clara. Eu sou bom. Bom como Abel. Cadê meus dias de Caim? Cadê a invenção do caos? Tive alta do psicanalista. Mas descobri que isso é estranho. Agora estou normal? Será que eu aprendi a viver bem com o insuportável? Venha liquidificar minha cabeça. Para que jorre em seiva bruta. Venha transvertido de Satanás. Ó lindo nome! O diabo deve gostar do português, ao nominar-se tão sagazmente na nossa língua. Venha, cara amiga. Amigo, de qualquer sexo. Venha...

Quando só, encontrava tantas pessoas maiores, agora as vejo escassas. Quando mais jovem, bebíamos muito veneno, hoje o único veneno que bebo é real, faz mal. E não tem ninguém mais a oferecer aquele outro veneno. Minha vida está toda planejada, ela vai dar certo. Mas certo como? Certo porque será de paz. Ainda sou bastante jovem para encontrar a paz. Não quero paz agora porra nenhuma. Quero-a quando estiver velho e saber das coisas. Eu ainda não sei. Encontrei algumas pessoas por aí, porém elas desistiram. Como eu sou bom agora, e é foda, não tive coragem de corrompê-las, não sei se ficariam empolgadas. Apenas tomamos umas cervejas comemorando o meu time na Libertadores. E se você não vier, caro amigo, o sofrimento que eu terei não será o redentor, mas o de uma derrota num jogo, que o objetivo é ganhar. Quero que me traga a maravilhosa dor de saber das coisas e o gozo de saber pervertê-las, destruí-las e construir nossa própria vontade, viver o nosso prazer original. Te espero.

Sem sol

2009-12-04T20:03:00.007-04:00

As viagens que se submeteram da costa leste ao interior daquele continente traziam efeitos diferentes para os dois. O primeiro desbravava cada lugar e era abraçado pelas paisagens, aninhado naquilo que o fazia querer repetir a experiência com várias pessoas diferentes, e até mesmo só. O outro percebia o tempo e as terras percorridas nas imagens do interior de si, associadas à memória de coisas que não conhecia. Depois, na chegada, viu-se em múltiplas representações, porém não identificava os lugares nas fotos. O primeiro, ao contrário, precisava sempre das imagens para lembrar do que havia representado.

De onde está

2009-10-30T15:51:00.003-04:00

Com passos em silêncio de chuva-verão-tempestade-sônica, dançamos num salão bem protegido do frio provisório; ninguém me lembra do que eu sou, estamos fora de contexto, estamos numa ilha de frio, uma ilha de tempo, aproveitamos com nossos corpos, antes que nosso calor seja menor do que aquele que ainda não vem de fora. Tomamos café, porque não é tempo de cerveja, apenas uma xícara, porque quando vier a próxima já não combinará com o tempo, e somos amigos, senão minha presença não seria um acaso pretendido. Isso não contradiz os nossos corpos estarem eriçados, com nossos pêlos como último alcance dessa energia. E isso não contradiz eu te pegar com meus músculos hipotróficos enrijecidos. Busco tua saliva, antes que eu tenha apenas teu suor. Mas é de tempo, e por ser de tempo a gente não pára. São 19 e 30. No verão. Vou falar dessa vez pra você saber. E não fale, que não é de perder. Ah, não! Eu quero o salão, a percussão volta a trazer teu corpo e teu coração batendo e o bandolim no repassar de nossos cabelos. Sax? Não, tenho todos os metais, quase surdo, para que termine o som, e assim nossa canção.

Os tempos são difíceis, amparo no factóide, cumpro horários, talho o elixir da vida, estou ao lado daqueles que mórbidos necessitam de um pouco da vida que apalpamos em nossos poucos encontros e daquela que apalpamos em outros lugares em que nosso relato fica guardado para nunca ser dito inteiramente.

Augusto, 79 anos de idade, faleceu. Ouvi o choro de seus próximos. Era bastante grave, mas para os parentes e amigos a sua morte é uma surpresa. É quase uma festa do fim, penso sobre o que viveu, era um tipo bastante comedido e imagino que era uma espécime de artesão rotineiro. Alguém que era de esperança e de acordar cedo. "Os exagerados morrem jovens", alguém diz. A metáfora de uma vida comparada a uma garrafa seria injusta com aqueles que a bebem muito. Quando será a próxima vez? Porque depois de tentar reanimar um morto, quero um corpo com vida para bebermos exageradamente. Não há resposta. Subo a rua à pé e anêmico, pronto para beber sangue. Tinto. Amarro-me no silêncio, não quero ninguém, duvido da dança, a memória daquela ilha perde provisoriamente o sentido, abdico, escolho não escolhendo, prefiro não querendo, concorre a tua vida e a minha, e eu estou feliz por esta existência.

http://www.youtube.com/watch?v=CYfKrct68JU
http://www.youtube.com/watch?v=ytudwqKuc4s
http://www.youtube.com/watch?v=N-mqhkuOF7s&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=jc3ZAs17uAg&feature=related

Prenda

2009-09-25T09:57:00.004-04:00

Guardo meu sexo como uma pré-pubere. Guardo-o como um libidinoso menino santo. Preservo o olhar de outrora. Mastigado coração. Grato à suspeição de que a alegria exterior toda já foi me dada. Precisaria enxergar-te, luz? És exigida, memória? Guardo-me para escavar essa alegria só interior. No texto apareceu adornos, a alegria de fora coloriu-se, mas quero o básico, quero o de dentro. A experiência é só ausência. Nada está aqui. Não há sorriso, a data não existe, cartas, sons, anos; a memória evocada é um truque barato de falsa felicidade, não é como eu no vigor presente, com que não existe e crio. A pé, aprendo estar em mim em todos os lugares, desconstruindo o espaço, redescobrindo um só nome. Nu e universo.

Pedido de desculpas

2009-09-14T23:30:00.005-04:00

"e de repente eu pensei que puta morte bela se eu morrer,
pra defender os bens que comprei, a prazo e à prestação"
Violins

Eu te matei não foi porque eu dava muito valor àquele objeto que me roubou, ele é só um brinquedinho para me entreter na mediocridade da minha vida. Te matei porque os tostões que ele vale são aqueles que ganho para aceitar esse sonho padrão e abdicar dos meus, tão peculiares e não rentáveis. Você desconhece o ódio que senti quando descobri isso. Os meus pertences medem meu sonho?! Não tinha o direito de me revelar. Não sou mesquinho, te matei pela minha vida, está vendo? Não foi pela merda de um Laptop. Serei absolvido, pois o estado me incumbiu de ser um cidadão respeitado, o que você não aceitou. Amanhã volto pra casa, pois tenho contas a prestar, não comigo, mas com meus clientes. E faça o favor de descansar em paz.

Ciranda

2009-08-13T17:36:00.006-04:00

Agora você pega essas duas pontas e as desfaça mais e mais. Não dê ouvidos ao borburinho que se instala. Suba até o alto e não analise depois o que significou, garanto, é melhor não. Pense mais sobre crisântemos, tão sóbrios, que eu ébrio, chego e piso. A velha vontade de explicar a insatisfação, porque o muito sempre me mostra que é pouco, porque o que é incompleto eu não consigo medir o seu tamanho, nunca me enchendo. Graças à ... Viro e te digo que todo neo-hippie precisa de uma depressão, não suporto esses seres de luz, a minha treva é tão clara, essa luz deles é uma paz de irritante estado contínuo de espírito. Tá bom, eu tento. E se eu conseguir?E se eu seguir o doce e claro plano de vida? E se eu só repetir maravilhosos trechos de grandes vivências? E se eu trocar minha grande vontade desse minuto por a pequena vontade do todo dia? Olha que plaino, como o vôo do urubu, e você vai adorar me ver lá em cima, e lembrar que quando era criança te prescrevi um remédio amargo. E agora como velho rude, apenas me diga:

- Amigo, as injeções!

Love Shop

2009-06-11T14:09:00.004-04:00

Eu não te quero porque meus dedos longos não prendem tua personalidade escorregadia. Eu não te quero porque meus planos e meus sonhos não te cabem. Mas.. Eu quero.. Eu.. Não! A voracidade de meu abraço é só sex appeal. E se acaso eu te deixasse visitar-me por dentro, nossa troca seria inversa, e não seria eu quem te ofereceria meu corpo e não seria tu quem me ofereceria tua alma. Quero-te só nesse pouco que te encontro, porque mais seria ironicamente superficial. Como nos livros em que o leitor é quem engrandece a história, ao fantasiar vivências através de palavras fortes. Dá-me tua palavra e eu insinuarei meu corpo. Quero falar-te só para confundi-lo. Pensas que quero uma aventura. Não. Quero mais. Pode ser fraqueza permitir carícias. Mas, que nada! És meu congênere, e assim, és um exemplar do sexo oposto que deixa nossos cantos conformes. E és bastante razoável, cara. Enquanto estás cansado, estou totalmente disposta. És socialista, enquanto eu te consumo até teu pneu ficar careca e eu conseguir um novo financiamento.

Rasurado

2009-05-10T21:40:00.007-04:00

O berço torto repousa a lamúria que sofreu em ouvir. Uma moeda. Talvez de cinquenta centavos. Não temos nada com isso. Ou somos. Gosto do respirar por entre os lábios, de muita carne, com os dentes cerrados, pronto pra não falar: "Fique!", ou "Adeus!". Sem decisões. É parte de seu corpo, cheio de força que alonga-se nos seus pés e mãos, e me invade, sem você saber, porque também não sabe disso que tem em você, que mesmo doando pequenas amostras em conta-gotas não impede que me fulmine com essa energia, como se minha boca fosse de um balão, enchido de volta à Montes Claros, como se aqui fosse o lugar, a fonte que me mantém a você. Vezenquando seria leve, porque é grave o contato, e segundo quem o peso seria melhor? Parmênides? Não. Você pega a moeda de cinquenta centavos. Doa. Ele não conseguiria nada, eu também não. Há uma porta fechada, e o porteiro não é meu amigo.

Cartas à Pirapora

2009-04-29T20:14:00.004-04:00

D.,
Seria fácil prender-se e proteger-se, mas seria uma vida superficial. Todos os momentos são os que constroem o tempo.

Essas 24 horas podem ser vistas como algo em vão, você pode lembrá-las como "bobeiras", porém toda experiência é válida. Eu me movo pelo ar, o vento é quem me propulsa para as minhas loucuras, não sei o que vim fazer aqui, pois meu coração não responde, só pulsa.

Mas sei que esta é minha vida, que seria muito melhor sempre perto de você..

Exercite o que quer ser!

''Me diz o que é o sufoco que eu te mostro alguém a fim de te acompanhar''

PS. Talvez eu volte se até 19 h eu nao conseguir carona, me espere pelo menos uns quinze minutos!

Boas sorte e beijos!

Flavio Benigno 26;06;2005

O herói

2009-01-27T14:10:00.007-04:00

My blueberry nigths

Passo tarde a passos largos. Lá está ela escorando até se recompor. Ofereço apenas o que já foi negado. Humilho qualquer pequena coisa, a tecer megalomania. Divertindo-me sem querer com insetos esmagados, desejando falsamente animais de grande porte. Como se suprisse a angústia até que se saciasse, mesmo ela sendo pra sempre faminta. Um dia eu quis ser grande, ao lado de coisas grandes, mas o que é grande mesmo sempre teve dimensões que couberam em 1,77 m de altura. Meu significado é particular, só o signo é visto. Desconstruo seus ímpetos, para quando eu poder me humilhar ela sentir-se realmente forte. Termino a minha sina de querência, ao devolver-te pronta para nova vida. Precisando eu dar novo sangue a novo ser, nunca me desfrutando dele quando o coração estiver batendo, numa longínqua espera. Aparentando descrédito, forte pelo doar, edificante pelas verdades que disparo, enfadonho pela sinceridade, apaixonante pelo aparente desdém e por fim descartável ao revelar-me satisfeito. Por isso que cresço, por isso que morro e rejuveneço, ao socar meu estômago a fim de descobrir que preciso sempre de fôlego e agradecer que agora estou insatisfeito, buscando mais uma vez não sei o quê, angustiado enquanto, antes de ser desfeito novamente, nasce outro herói.

O ausente

2008-12-18T20:08:00.000-04:00

- O cara tá sumido. Já te falei.
- Mas o que ele disse?
- Uai, ele tá se fechando, disse que tá recuperando seu tempo.
- E não vai mais acompanhar a gente?
- Ah. Ele nunca foi desse mundo mesmo.
- A gente não tinha combinado de reencontrar o povo todo agora no fim do ano? Nos divertir, logo agora que ele está mais livre?
- Desanimei com ele. Tá paia. Desistiu da noiva, não quer viver a balada e tirou férias do trabalho. Simplesmente não entendo.
- Engraçado que ele me pediu botas emprestadas e meu velho bandolin.
- A Graça me disse que escreveu umas cartas estranhas pra ela. Mas de uma "sensibilidade acutizante".
- Haha. É como se eu enxergasse ela falando isso.
- E você?
- Eu? Vou ver o jogo do Galo. A única tristeza que vale a pena.
- Te acompanho, moço melancólico..

Enquanto isso, o ausente tecia o fim das coisas, ao desconstruir o entendimento. Feliz, por estar só.

memória nua

2008-12-13T10:50:00.003-04:00

Hoje, como se fizesse um repente, cheio de rimas e sotaques, saudei mais um vez as coisas que já foram. E como um sertanejo, lembrando do luar antigo, esforcei-me pra não sucumbir nas novas empreitadas, sabendo que serão o início de outras lembranças. Talvez este saudosismo seja prova de amor à vida, e que os outros que minimizam as vivências junto a mim estejam esperando algo sempre, desdenhando do nosso passado, eternamente insatisfeitos. Os passáros estão presentes em qualquer escrita que tente adornar-se com a natureza, mas eles, aqui, só entoam o meu caminhar em um ambiente atemporal. E dessa vez o pensamento não está vinculado aos objetos que guardo, mas sim à saudade despida; no meio do sertão, de tudo que está em mim.

Café em Paris

2008-10-26T18:16:00.006-04:00

O suicídio é uma das opções da minha vida

(...)Eu sempre precisei de alguém que servisse de expectador do que eu queria ser, eu seria o personagem íntimo e adoraria agradar com minhas atuações, o “eu” que eu queria estaria vivo para alguém. O mundo é um palco sempre disponível, mas os expectadores estão por aí no corre-corre. Com F. foi assim, na mesa eu falava mais alto e olhava para ela e outras três amigas, ela gostou da minha atuação e fiquei sendo quem eu queria ser por um bom tempo, até que ela me descobriu e denunciou-me a mim mesmo.(...)

*trecho de um conto antigo meu, publicado em homenagem à Cecília, Gabriela e Hellen.

O suicídio é uma das opções da minha vida

Sol

2008-09-22T18:05:00.000-04:00

Vem a falsa primavera no sertão de duas estações. E eu já estou quente. E dessa vez seco. Só meu corpo é sincero. Só minha sede quer dizer alguma coisa. O que eu penso hoje vem de fora, vem do meu ambiente. Estou próximo do natural. Quando deslizo meu tênis no asfalto, faço buracos na minha sola. Como que caminho fosse pra tocar meus pés no chão, ao desgatar-me nas idas. As pessoas continuam com suas fantasias, a dor das minhas impele a construção da minha verdade. Sigo real, enquanto vocês imaginários. O meu barulho é maior, distorcendo em sons fortes, com um instrumental mais alto que o canto, para compassar o coração, para exalar meus cheiros, para fazer uma sombra maior, desproporcional. Sob o sol é um relinchar, não um uivo. Suado e jeca. Numa cidade média. Pronto pra ir além de suas entranhas. Absorto em um carinho desconhecido, aninhado na vastidão do horizonte.

sobre pijamas

2008-08-29T21:47:00.005-04:00

pululam seres no jardim da frente
não quero estar lá.
você descarta teu sono pra me fazer santo;
enquanto te coloca ao acaso
graceja com teu pijama sentada na calçada
e rumino se eu posso.

cético e religioso
empreendo nova história
vou adornar-me sob teu cabelo para uma fotografia
- o mais eterno dos sentimentos.

espera mais
que será outro
enseja o meu estar
ao espaçar a sala
aceita o sol
que eu fico para o chá
e apreendo tua vida.

avant la haine

2008-08-18T20:35:00.004-04:00

Depois de cuspir um bocado de ódio, viu-se entre suas gavetas procurando algo que não lembra mais o quê. Aos poucos segurou um broche do PT, um ingresso destacado de Dans Paris, um textinho doce que escrevera e uma carta dela. Sentiu uma vontade de ouvir uma música em especial, que cantava tão desafinado, e que por isso mesmo deixava o som bem alto. Tantos pedaços de outro tempo! Uma fotografia com Elomar e um desenho de um amigo que nem mais conversava. Procurou na agenda do telefone o número dela. Se encontrasse, ligaria. Talvez um dia ela sentira a mesma nostalgia, mas nem quando ele ligou, nem quando ela pensou em ligar, sentiram a mesma coisa ao mesmo tempo.

De uma arte expandida em realeza

2008-08-11T19:19:00.007-04:00

De uma arte expandida em realeza

"Vai saber quantos corpos jazem sob o seu poder
Quantos beijos você quis distribuir
E eu que nunca sei se você pensa mesmo em ser atriz"

Era insustentável para ele ter que ficar de fora, na vitrine da exposição da substância tão particular do outro, sem poder tocar. Sentia que ambos permaneciam presos na existência de cada um. Quis morrer um dia para ter um espetáculo à parte, seu, e que os outros vissem se quisessem, mas que fosse tão raro, que nem ele mesmo poderia ir novamente ao seu encontro. Ela desde então aumentou seu zelo – pois para ela a morte dele seria exposição para sempre, o não poder tocar deixaria de ser uma angústia para tornar-se silêncio.

De uma arte expandida em realeza

O texto nos fala dele apoiando os pés na poltrona de sua frente e de suas mãos no amenizar de vez em quando o frio do ar condicionado. Os movimentos dos braços naquela dança pareciam chamar alguma coisa, caberia ali um sopro de clarineta, o som era imediatamente antes do movimento, pensou que assim se fosse instrumentista poderia conduzi-la naquele momento também. Essa coisa de ficar de fora! Como instrumentista não deixaria só aquele doce piano, pois aquilo não o fazia sentir o doce, mas na dita insustentabilidade poderia arranhar com um arco de violino um acorde distorcido na guitarra, passaria para o palco sua angústia e ela sentiria sua substância. E se ele fosse um bailarino escondido na platéia pronto para subir ao palco? Anunciaria sua hora com a silhueta de um navio, viria cortando as ondas no seu jeito grande e desajeitado, e pisando descompassado o chão, guiado pelo magnetismo dos corpos, não seria direto, dançaria enfim sobre o comprimento de onda, tocando-a tão proximamente sem encostar a pele, mas sim palpando de leve o seu ser, num afago doce de piano, com os cheiros desenrolando-se para ele sentir de lá de sua poltrona.

Oração

2008-08-04T23:13:00.011-04:00

"e eu posso inventar a missa
louvar o acaso e o absurdo
em noites que te chamei sem ouvir resposta
se todo mundo te cobra sempre um futuro
a lama e a glória são a mesma bosta"

"e eu posso celebrar a missa
num canto sujo desse mundo
em dias que te chamei sem ouvir resposta
se todo mundo te cobra sempre uma postura
os homens e os deuses são a mesma aposta"

"é pra você que eu vivo, Deus do Claro e Escuro
com um coração de rua
com as mãos imundas
mas sou teu
sem culpa"
Violins

Eu perdôo vocês. Mas sem misericórdia. Eu sei o que é carregar o fardo de ser bom. Posso continuar assim, mas de uma forma diferente. Não serei menor. Eu perdôo, mas não acredito em suas desculpas. E não vou sofrer a via crucis do corpo, nem dilacerar meu espírito. Serei bom, porque não sei como não ser. Estou num patamar elevado. Cabe a vocês construírem algo pelo meu carinho. Podem fazer o que quiserem comigo, eu perdôo, gosto dessa sinceridade, eu vou desfrutar apenas o pouco de amor que se esboça, e relacionar-me com essa vossa natureza selvagem, tão bem explícita em suas almas. Não acredito mais que exista alguém que possa desejar o que é bom. Por isso como sou bom, e faço o que desejam, serei impiedoso com vocês. Não vou dar-lhes meu amor tão fácil, entre sorrisos, sofás e poltronas de teatro. Meu coração está fibrosado. E se alguém construir o mesmo amor que possuo, a ponto de querer desfrutá-lo. Vou abraçá-lo, celebrando essa irmandade única, afrontando todo o resto. Amén.

"Problema meu se eu não sei morrer
Se eu não sei viver, se eu cansei de crer
Se eu não sei tocar sem cortar você

Problema meu se eu só sei julgar
Se eu não perceber que eu errei o ar
E então respirei você sem saber parar

Em quem você acreditou pra me declarar tão bom
Que orgulho há em descobrir que não
Que alegria há em conhecer quem sou
Só pra depois contar que sempre desconfiou

Problema meu se você cansou,
e deitou com outros mais, nem se preocupou
Somos pais
Problema meu, eu quis ver o gol"
Violins

23/03/2005

2008-08-02T10:58:00.006-04:00

Espolio o sentimento. Vai mais rápido, não precisa construir, eu preciso que você cumpra seu papel. Dá-me todo o substrato para eu fingir que amo alguma coisa, cumpra bem e pode construir. Eu sei que você é lento, cara, esquece isso de verdade, sentir não existe verdade, tudo é confuso, desfruta desse meu amor inventado, me dê carinho, porque se ficar atento a meus sinais saberá que é apenas comodidade, e se amar for pra ti um aprendizado, já terei perdido essa paixão quando você aprender.

Retrato

2008-06-23T18:09:00.006-04:00

A falta. Eu não quero conviver com vocês hoje. Nosso papo não vai durar muito. Não admitiríamos fingir que não nos conhecemos. Mesmo que um ou outro faça pose. Eu não quero perguntar algo sobre quem eu advinho as coisas. Eu não quero estranhar vocês fumando outra marca de cigarro. Não vou querer chorar por saber que o nosso tempo não é mais o mesmo. Nem sentir-me embaraçado entre olhares. Fiz o compromisso de esquecer de que fragmentos meus vão sendo distribuídos em pessoas que amo. E que meu rosto cansado não será exposto. Não terei que respeitá-los. E eu não vou eleger melhores amigos periódicos. Eu os tenho. Eu vos sinto.

Gatlif

2008-05-01T19:59:00.006-04:00

Procurou o desfalecimento. Com suas roupas modernas, percorreu o território e destacou-se entre aquele povo. Um cheiro de alfazema. Uma manobra para ficar em pé. Tropeçava nos cachorros, nas galinhas, nas crianças. Aculturou-se. Despiu-se. Dançou ao redor da fogueira. Queimou viva sua identidade.

Gosto de Beijo

2008-03-25T17:43:00.008-04:00

"Because we separate like
ripples on a blank shore
(in rainbows) "

O sujeito ficou parado no meio da avenida. A garota apareceu logo com o fumo, com o discurso e com a desculpa. Ela disse que precisavam fazer alguma coisa. Eram só eles, as pessoas em volta viviam uma outra vida. Um deles pensou em se despedir de alguém. Outro em mostrar sua importância. Quando compraram água mineral, nenhum conseguiu explicar o que queria. Se tudo o que se sente é lixo para os outros, a boca tinha razão em tremer enquanto balbucia. Então, o sujeito comprou uma pedra, uma colher e conseguiu que a garota fosse sua amiga. Talvez a primeira.

2008-03-09T22:54:00.003-04:00

De agora em diante,

as coisas longas

só encardenadas e editadas...

Ainda sobre bichos (um rascunho)

2007-09-16T17:25:00.000-04:00

Vi os olhos esbugalhados, redondos e listrados pela jaula. A barba pendia para um canto, amassada. Eram os seus olhos como me enxergaram, saí dali e deixei com fome o bicho. No trailer do Circo, no espelho eram os olhos vermelhos, ela deitada atrás de mim eu não vi, mas senti sua nudez. Consertei a barba, cozinhei uma batata, fechei o zíper e fui embora.

Senti sua falta, era loura e trapezista, voava alto enquanto eu esvaziava uma garrafa de cachaça, não era a hora do espetáculo ainda. Ela pediu para descansar, observei o picadeiro vazio, com o olhar fixo, uma hora, duas, o tempo não tinha calma. No escuro, fiz escolta ao trailer, mas o bicho precisou de mim e não pude esperá-la. Não tive como socorrê-lo, nesse dia estava bastante doente e eu me esquecera dele, havia no corpo morto uma acusação a mim. A cena estava parada, hesitei pensar, agir, por um tempo torturante se alguém me visse de fora, mas eu ali não sentia nada, talvez ocorrera um longo hiato antes de me dar conta. Falhei. Fiquei velando ali na jaula, não o enterrei ou coisa parecida, não fui ao espetáculo da noite, e o seu cheiro era de amor, passara um grupo de pessoas reclamando, mas eu queria entender porque aquele mau cheiro me trazia a idéia de amor.

Quando a vi no outro dia, pediu que eu entrasse logo de imediato, sentiu o cheiro de cachaça, viu meus olhos lacrimejarem, viu a minha feiúra, e deixou que eu deitasse em seu colo, para chorar como se houvesse alguém partilhando a razão que eu não explanei. Rocei-lhe o sexo com o nariz de catarro, usei seu corpo posteriormente, ela permaneceu o tempo todo em silêncio como se concedesse para mim uma caridade, e censurasse a minha total falta de carinho. Amanheci ali, não quis embora, ela saiu, fiquei o dia inteiro no trailer, esperei que voltasse para deitar em seu colo. Eu sei pensar, mas não sei conversar, isto aqui é o meu pensamento, ele poderia transformar-se em uma carícia sobre o cabelo dela. Ela tenta arrancar palavras de mim, pedindo que eu me organize, mas eu pareço ser tão miserável quando falo, tenho medo dela deixar de cuidar de mim. Quando percebi sua primeira censura, olhei-a com os olhos declarativos de que iria embora quando melhorasse um pouco. Ela, feliz, esperou que a semana passasse, preparou meu banho, alimentou-me e amou-me até o dia de eu ir embora. A pequena cama vazia confortou-lhe com a preocupação diminuída, mas ainda sentira saudades de um bicho de estimação. Arranjou, noutro dia, um vira-latas perdido na chuva.

Crash

2007-08-19T19:32:00.000-04:00

“La casualidad que estábamos esperando”

Na cabeça rolava tanto álcool, que eu nem pude respeitar suas pernas que se mostravam. Entendeu claramente isso quando usou a parte da saia que dobrava-se para ajeitar o cair do tecido e conter o ímpeto da carne em ser vista. Eu deitava sobre as almofadas, toda a gente na sala servia para reforçar a minha falta, amanhã eu ficaria indisposto moralmente o dia inteiro, e eu lembraria que o carro bateu e nós não morremos.

As pessoas não conseguem absorver o que se passa. O nosso desespero é apenas chacota para quem nos vê de fora. Só que aí vem você, não diz nada e fica quieta e eu descubro a facilidade que minha alma tem para sair de mim, eu posso virar e dizer o que eu li ontem de Sartre, se você já viu aquele filme que o péssimo encontro pôs tudo a perder sobre a comunicabilidade dos corpos. Mas por um momento desacreditei que você poderia ser uma esponja, e na verdade sentisse apenas a superficialidade de um cara bêbado, que naquela noite estava só, perplexo como seu amigo, com a vida presa na garganta, depois da tentativa de ser arremessada para fora como contraponto à batida na placa.

“And Sarah said that love is watching someone die”, é quase o que música diz, os olhos estão no display do aparelho de cd, e eles não cruzam com os seus, e eu não conversei sobre os últimos anos antes de eu conhecer você, nem o quanto eu me iludi bebendo cerveja nesse fim de semana, e quanto isso não sou eu, e quanto aqui é chama, e quanto ela queima quando a casualidade flerta, mas não aperta com o corpo, desenhando em seu sorriso apenas uma possibilidade, tão vã, que me faz querer aparecer pra ti como um chato, e matar o acaso de uma vez e vê-lo apenas como uma morte que não aconteceu ou como um amor que não nasceu.

Regurgitação após embriaguez e solidão

2007-08-10T17:46:00.000-04:00

Tentei vomitar o monstro da angústia, mas só saiu a sua sujeira, o seu simbionte negro, acho que o sopro de vida também, assustei quando acordei, achei que não ia ter o outro dia, que pena que não acabou, seria um belo fim para a vida de Flavio, agora vivo apenas mecanicamente o post mortem.

Monstro da angústia: bicho de estimação que vive dentro da gente, agarrado à garganta, pisando no coração com um pé e com o outro chutando o estômago. A cabeça dele pensa bem alto, no nosso crânio mesmo, e de vez em quando dói.

Peso

2007-08-02T17:24:00.000-04:00

"And true love waits in haunted attics"

Thom Yorke

Evocar da pobreza de espírito uma rima rica, nesses andantes de arbustos que fecham o caminho, e se eu te descobrisse por fim ao me encontrar de novo, perseguir-te-ia no meio desta selva asfáltica, buscando o gosto de almofadas empoieradas, dos sentidos de nariz tamponado. Talvez irromper num ato novo, do bar em que quebrei a cara tantas vezes, do estomâgo de porco, das orelhas de burro. De outro animal, a roçar a pele sem sentir da alma o nojo.

Portar-me como um monstro, peludo e sujo, que na verdade não tem nada dizer, que se embeleza ao se esconder atrás de plantas e flores ou trancado numa prisão escura até que você volte e eu, adestrado, balance o rabo e urine nas calças.

estória pífia

2007-06-28T18:34:00.000-04:00

Pífia estória, essa sua. Descolar-se inerte para criar um relato? Eu estou parado e você me olha, incita-me, podia contar do dia que matou seu cachorrinho porque ele preferiu a mim, ou quando fumei o cigarro paraguayo que a diarista esqueceu. A mirabolante ação cheia de planos rápidos fez a gente cochilar. Estou precisando escrever para viver, assim como a lavadeira lava roupas pra fora, quero fazer isso, pegar as peças sujas, principalmente as íntimas, enumerá-las para ter meu preço, buscá-las na segunda e entregá-las na quinta, para serem sujadas no fim de semana com vinho, suor, lágrimas, poeira, humores. Sim, pode sentar em qualquer lugar, é por peça que cobro, não por nível de sujeira, vai ser árduo o trabalho, mas vai ficar limpo.

Eu não consigo criar mais estórias, vivo as vidas dos outros sem mexericos, o simbólico e o real não são tão diferentes, real é quando você diz que não me ama mais, e simbólico é quando não atende o telefone, ou seria o contrário? Só que ontem você disse que me amava. Eu estou cansando, tô muito exigente comigo, mas quero as letras.

Aí você fecha a porta bem discretamente, avisando-me com antecedência, corre para casa no alívio de ficar só, e eu falo que na quinta trago suas roupas sim, que minha filha tá doente, que meu marido vai aproveitar a folga e cuidar dela, eu vou ficar só, perdida na visão infinita do sabão espumando, como lavadeira, escrevendo pra fora, ganhando humildemente o sustento da família.

horário nobre

2007-06-21T19:36:00.000-04:00

Uma menina com os olhos da Jennifer Connelly fica meio achando graça porque não paro de olhá-la penso que se não estivesse ali de frente àquela escola de inglês de meio salário mínimo arranjaria fácil fácil um emprego de puta, mas não precisa; e o ladrãozinho enxerido que a chama de filha da puta nem sabe que isso quer dizer motherfucker, vai e leva embora a Veja e o cel novo, tá meio perdida ainda porque aquele ser estranho continua lhe encarando, mal sabe ela dos olhos de Jennifer Connelly. Atriz, poderia ser atriz, assim com inglês e olhos; papai prefere que seja advogada, mas bem que poderia ser puta de graça, já passou do pêra-uva-ou-maçã, e o papai diz que é puta só porque pegou no pau de um estranho na festa, ficar nesse negócio de ciúme besta, já passou dessa coisa de complexo de édipo também, prefere o pau dos bonitões da balada, o do velho deve tá murcho, assim como suas idéias. É fácil de imaginá-lo sentado em sua poltrona bem cara na cor da moda, vendo os absurdos no telejornal, a filha entra, diz oi-pai, nem o escuta responder, se é que ele responde - o fone tá alto pra caralho.

Acho que voltei pelo mesmo caminho por causa dos olhos ou mesmo pra terminar a história, ela ainda estava lá, acho que esperando a mamãe buscar, o ladrãozinho esperou a mãe um dia, mas ela não voltou, a revista que ele roubou nos ensina que ele é um deliqüente, por isso a informação de que ele não tem mãe é redundante. Um dia ele vai parar de sentir diminuído por essas moças bonitas e vai bater uma punheta bem tranqüilo, se for muito esperto arranja um trampo bem legal. Fazer bonito pro povo seu. A mamãe confere se ninguém está se aproximando e abre a porta pra filha, a dos olhos de quem eu já disse e não repito fecha o vidro e veste uma blusa de frio, tá calor lá fora, mas o ar do carro tá foda, olha meio perdida pra mim, talvez eu fosse um ladrão.

Breaking the Waves

2007-05-03T19:29:00.000-04:00

A janela persiste fechada, há tempo demais para mim hoje, se eu pudesse tocar lá fora como um quadro! E seguisse os caminhos com meus dedos... não te deixaria só um segundo, e não atrasaria a água quente pro teu banho, nem sequer prenderia meu cabelo, que não gosta, eu sei, é engraçado minha fragilidade não ser abalada, de tua espinha ter que ser deslocada para alojar-te aqui no seio da família, de eu ter que meter fundo os dedos que te acariciam na minha vagina, como que tua invalidez fosse a certeza de tua presença, o beijo escaparia molhado na boca seca, quero que me tire das outras vidas para seguir o isolamento crente nessa casa e ao teu lado, certa de tudo o que existe lá fora.

Meia hora

2006-11-24T18:40:00.000-04:00

Fora desse campo, pairo sobre a atmosfera. O nevoeiro úmido é como o vácuo para os gritos daqueles seres mudos. O sufocamento atinge graus insuportáveis para além do limite da espera do prazer. É quando a garganta espreita-se ao arranhar e a boca põe-se a sugar qualquer ar que gere vida.

Essa é a ressaca da explosão, que dura a semana inteira e que agora escuta o constrangimento dos sutis gritos suspirados não ouvidos outrora, e desculpa-se pelo arrebatamento solitário inquietante à espera da combustão. Aqui embaixo estou pronto para decolar, mas agora o gozo se espalha longitudinalmente e a chuva compacta o fervor do asfalto onde o círculo é fechado por nossos corpos, deliberadamente aprisonados um ao outro.

D.

2006-09-23T03:39:00.000-04:00

''sossegue coração/ ainda não é agora/ a confusão prossegue/sonhos afora/ calma calma/ logo mais a gente goza/ perto do osso/ a carne é mais gostosa'' Paulo Leminsky

Nossa, é suave! Está fechado, poucos presentes, pernas, corpo de pegar... Estou pronto pra te ouvir. A nulidade de uma presa desejada fora da temporada de caça, não há armas, vem a desautenticidade agora: a cobiça da voz aveludada cessa, o pulso não pressiona mais tão desvairadamente, e o desejo rompe-se. Esses tempos que fico quente por essas pernas que andam perto de mim, causam até ciúmes, sabia? Mas vendo aquela felicidade sua estampada na foto, acho muito mais bonito agora seu desespero contido na voz fraca do outro lado do telefone num orelhão de uma rua movimentada de outros corações. O desejo perpetua-se muito mais, não é igual a esses que mencionei, que duram o tempo de uma ereção ou de um dia que os anti-solidão tiveram meia-vida curta. A paz é estranha, não é? Você deve sentir saudades de quando era tão intenso que a gente ficava imóvel, esperando o outro explodir e ainda ter que pedir desculpas por isso. Ou então desejar esquecer para poder continuar no outro dia. Porém, sessões-entendedoras-de-um-e-de-outro não acabam quando ainda há mistério, nem quando se quer explorar mais, perder mais, desaprender, perder autenticidade para continuar sendo autêntico, ou quando o coração quer deixar de ser como um galo, que bate asas sem voar. Ah! rsrsrsrsrsrsrs... esqueci que morre de rir quando repito as comparações de poema de primário, mas a minha boca anda muito suja, quis sujá-la mais um pouco.

Vou acender o cigarro e despedir-me. Como vai seu casamento mesmo? Hum.. Quanto à mim, acho que exagerei, venho tendo boas experiências sim. Só quis escrever algo leve para alguém, substituir as outras coisas que tinham essa função. Ah! Bom dia pra você também.

Uma temporada de flores

2006-08-10T20:21:00.000-04:00

Vai, tira essa coisa quente de mim, vai! Sempre hesito em dizer não. Não resisto ao profano. Insinuara o que eu queria, talvez com pudor, implorando que conduzisse sua boca abaixo de meu umbigo. E o sol clareia sua face em lampejo constante. E ela vira-se, tudo pára, encara-me por alguns minutos e sorri sarcasticamente: “Quantos ácidos precisa tomar pra perder seu pudor? Se quiseres é só pedir. Fala pra eu chupar que eu chupo! Quero sentir-te, quero sugar-te para mim”. Olha bem, não peço indulgências, este pode ser o fogo sagrado de que tanto falam, mas depois de anos dispondo de três horas acordado antes de levantar da cama, vejo que o levantar mesmo nunca foi necessário, só a resolução das dúvidas, por isso eu saio para os trabalhos de campo. Pior de tudo é a fixação em saber o que se passa, entender estraga tudo, ela mesmo disse: “Não me perguntes se foi bom, se nós nos soltarmos, haverá sinergia, será perfeito sem explicação necessária.” Cds, guitarras, vodka com limão, vinho seco; tatuagem no início da vista para o horizonte de seu corpo... É nesse início onde o bom e velho entra e sai se concretiza fisicamente, querida devotchka! Pois o magnetismo dos corpos já era presente desde quando molhou os lábios com a saliva de vinho, estando eu às voltas, com meu olhar.

Não, eu não deixei que o prazer voltasse a níveis basais, é muito pouco, não acha? À tarde, já bem só como antes, num quarto paradoxalmente escuro, meus ouvidos pediram música, e o meu corpo, carícias. Permiti-me entrar num gozo egoísta que se prolongava por horas, ao desespero instrumental, sem voz, um post-rock, um orgasmo sônico. Viajar assim, sem pedir carona, é bem melhor, muito mais depois de uma sonolência inebriante e depois de todas as sensações, que antes apenas se comunicavam entre suas áreas no encéfalo, terem adquirido independência. Como diria não, se possuo agora uma autonomia de espírito? Pois é, meu Deus, perdoa-me por pecar contra a castidade, mesmo sendo esta a melhor maneira de encontrar-Te.

Cores de Almodóvar

2006-06-29T09:59:00.002-04:00

Vi Marco sentado à minha frente em um espetáculo, seus olhos permaneciam sempre dispostos frente à apresentação, um pouco embaçados pelas lágrimas que escorriam em seu belo rosto de quarenta anos... Porém, não me parecia estranho este acontecimento, não que eu o tivesse presenciado anteriormente, mas outro já me havia narrado o mesmo. Passei a sentir suas emoções que fervilhavam a poucos centímetros adiante, em tempo que não se desligara, nem pude conter o meu olhar ao encontrá-lo no hall do teatro. Ele...

Ah, sim! Assustou-se ao me ver! Deveria ser tímido, tão sensível daquela maneira, uma estranha a mirar-lhe... Sentou-se no outro sofá e pôs-se a fumar, perguntei se ele estava bem. Com um carisma um pouco áspero, disse qualquer coisa que negava minha preocupação. Que tola! Talvez a simpatia que tentei apresentar-lhe tenha soado inconveniente.

Bem, algumas vezes depois eu o vi perto da escola de balé e foram inevitáveis outras conversas. Era bastante agradável. A semana chovia incessantemente. Evoquei-lhe as lembranças daquelas águas, não me ocorrera que assim voltaria a mirá-las em seu rosto, um pouco mais quentes que as demais.

***

Aquela imagem da janela do apartamento de Benigno me atormentou, depois de sua morte tornou-se mais presente, foi o que vi ao contar tudo a Alicia. Que face! Não poderia descrever que sentimentos ali vigoravam, confundir-me-ia se tentasse entender tão complexo semblante, mal se apoiou em suas muletas, pôs-se a chorar toda a chuva da semana.

Será que tive mais sorte? Será que senti-la tão diretamente com seus sentidos perfeitos é melhor? Ouvir a voz pronunciando tudo que se passa, ou procurar palavras no mínimo gesto de um corpo em estado vegetativo? Minha percepção não possui esse alcance. Outro atribuiu-se disso. Um corpo é agredido de tal forma que sente dificuldades de comunicar-se com o mundo, até que outro venha decifrá-lo.

***

As minhas entranhas têm os humores dele. Violentou carinhosamente meu corpo. Como o amante minguante, ele entrou em mim e ali permaneceu, a semente de uma germinação morta, que tal prenhez concebida na escuridão de um coma, soprou-se vida no mórbido quarto de hospital e acordou-me. Sim, eu podia ouvir, mesmo que não lembre, suas falas intermináveis, ou seu zelo esperançoso, sua capacidade de sentir os imperceptíveis restos de existência num espírito sem harmonia com os demais.

O seu amigo Marco está aqui. Talvez sua presença deixe-me mais à vontade para soluçar sem ter medo de perder o ar. Chorar a chuva sem permitir que chegue a estiagem. Abandonar as muletas e dançar o desconcerto rítmico de meu coração.

Caligrafia juvenil

2006-06-25T16:39:00.000-04:00

No fim do ano eu faço dezessete anos, ate lá serei ainda um garoto de apartamento. Posso andar mais vezes pelo parque, posso tentar shows com a banda longe do quartinho da casa do Tico, devo talvez comprar novas camisas listradas, voar com meu balão ficando bem esperto para que nenhum passarinho o desinsufle, observarei um pouco mais os anúncios no caminho da escola e pensarei menos em Clarissa.

Ora bolas, desde aquele dia em que choveu ao tocar A long december e nós entramos de férias, há uma dúvida cruel se ainda quero ser seu colega. Não sei, mas aquela atmosfera não é a da terra, assim não me darei muito bem ficando esse tempo todo longe deste planeta. E é com um recorte de tesoura que estão marcadas em minha testa todas as tentativas de tirá-la da minha cabeça...

__ Não! Não é isso, eu não me sinto bem assim, deixa-me ir embora, depois eu converso com você. Isso me deixou tão mal! Eu tô tão confusa. Sinto um amigo esvair-se... Tenho uma febre por causa dessa tentação perante decisão já tomada. Assusta-me o mudar de idéia, pra você era melhor que isso não passasse, mas eu tenho medo, eu quero o desenrolar dos dias, a calmaria de uma lembrança e não o fervilhar de uma vivência. Teclo esses números do celular à mercê de qualquer ordem, na impaciência do coração descansar, ou do tempo ajudar, ou mesmo esses santos que existem por aí. Você é tão bom que cansa, humilha-se nesse desprendimento que me faz amá-lo sem querer tê-lo. Se o ser fraco é ter compaixão, entendo porque sempre que me perdoa, jogo você pra longe de mim, como um ser indefeso que eu não quero cuidar. Eu não quero mais falar, tá? Eu não agüento isso, não me venha com esse olhar pequeno, assim eu morro! Diga alguma coisa que não seja defender-se. Ouse! Maltrate-me! Eu quero odiar-te sem complacência. Talvez assim eu te queira.

Oi, tudo bem?

2006-06-06T19:49:00.000-04:00

À vista de um sonho corrente, bem molhado entre meus dedos. Seria distante sentir, fugir para mim, e ficar só ali, para ver as belas paisagens em valsas diurnas. O som do sim, inebriado pelo ar nas suas cordas vocais, tão tímidas, tão hesitantes em se revelar, distantes do pudor do mundo de lá, perto da minha casa, de sua chaminé que polui graciosamente o mundo com minhas expressões. E é tarde, tarde para eu não me perder. Eu vou cada vez mais fundo, o mergulho nunca é raso. Olho para trás, então eu ouço:

__ Oi, tudo bem?

Sertão

2006-06-04T23:37:00.000-04:00

O céu me lembra o sertão, mesmo de uma janela de sombras urbanas. Lembro daquele dia ao acompanhar meu pai em uma de suas "cavalgadas culturais", nas veredas. Ele e os outros cavaleiros seguindo trilhas de terra, e eu atrás, contraditoriamente em um automóvel ouvindo músicas elétricas, com a tecnologia que nunca chegará à altura da naturalidade campestre. E aqueles peões em sua humildade! Que justifica minha militância pela liga camponesa, pelo socialismo, tão longe da barbárie que estou acostumado a conviver. Meu boné, o chapéu de meu pai... Minha guitarra, sua viola e acordeon, sua bota, o meu all star... Enquanto ele respira o sertão, eu o sinto na literatura de Guimarães Rosa ou de Graciliano Ramos. Faz o mesmo frio, a paixão é quase a mesma, mas falta a alegria de um rio.

Ao tardar

2006-06-04T23:20:00.000-04:00

Aqui estou com meus amigos, longe daqueles meus amores, tão longe, mas perto das canções que ouço agora. Para senti-las mais, coloco meu sentimento num simples i-pod, fico fora dos altos decibéis que rolam livremente na casa. Deito e sinto. Bjork, Mogwai, Sigur Rós, Radiohead, Los Hermanos...
Ah, um filósofo depois da abertura da última Heineken, diz: "para que todo momento inútil e aparentemente fútil seja inesquecível!

Rita Apoena e Sigur Rós

2006-06-02T16:21:00.000-04:00

Ao ver o blog da Rita Apoena, aquele desenho de criança e a intensidade de suas palavras, perguntei se ela escrevia alguma coisa ouvindo Sigur Rós, ela respondeu:
__ Aaaaaaaaaah.... mas eu escrevo meus livrinhos todos ouvindo sigur rós. Nunca ouvi umas músicas que me levassem tão longe :)obrigada!

Click no link do título: video do Sigur Rós, maravilhoso!

Santa Chuva

2006-05-29T21:12:00.000-04:00

__ Vai chover de novo, deu na tv que o povo, já se cansou de tanto o céu desabar,

e pede a um santo daqui que reza a ajuda de Deus,

mas nada pode fazer se a chuva quer é trazer você pra mim.

Vem cá que tá me dando uma vontade de chorar...

Não faz assim, não vá pra lá, meu coração vai se entregar à tempestade

__ Quem é você pra me chamar aqui se nada aconteceu?

Me diz, foi só amor ou medo de ficar sozinho outra vez?

Cadê aquela outra mulher? Você me parecia tão bem,

A chuva já passou por aqui, eu mesma que cuidei de secar,

Quem foi que te ensinou a rezar? Que santo vai brigar por você?

Que povo aprova o que você fez?Devolve aquela minha tv que eu vou de vez,

Não há porque chorar por um amor que já morreu,

Deixa pra lá, eu vou, adeus.

Meu coração já se cansou de falsidade

Los Hermanos, o q sobrou do show de ontem.

Só de sacanagem

2006-04-15T19:31:00.000-04:00

Elisa Lucinda

Meu coração está aos pulos!
Quantas vezes minha esperança será posta à prova?
Por quantas provas terá ela que passar?
Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam
entupidas de dinheiro, do meu dinheiro, que reservo
duramente para educar os meninos mais pobres que eu,
para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus
pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e
eu não posso mais.
Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança
vai ser posta à prova? Quantas vezes minha esperança
vai esperar no cais?
É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o
aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus
brasileiros venha quebrar no nosso nariz.
Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao
conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e
dos justos que os precederam: "Não roubarás", "Devolva
o lápis do coleguinha",
" Esse apontador não é seu, minha filhinha".
Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido
que escutar.
Até habeas corpus preventivo, coisa da qual nunca
tinha visto falar e sobre a qual minha pobre lógica
ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao
culpado interessará.
Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do
meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear:
mais honesta ainda vou ficar.
Só de sacanagem!
Dirão: "Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo
o mundo rouba" e eu vou dizer: Não importa, será esse
o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez. Eu, meu
irmão, meu filho e meus amigos, vamos pagar limpo a
quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês.
Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o
escambau.
Dirão: "É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde
o primeiro homem que veio de Portugal".
Eu direi: Não admito, minha esperança é imortal.
Eu repito, ouviram? IMORTAL!
Sei que não dá para mudar o começo mas, se a gente
quiser, vai dá para mudar o final!

Qual a criança

2006-04-11T22:52:00.000-04:00

Segurando o mundo com a mão

E pintando o céu com o mesmo pincel

Que eu pintei o seu nome no sol.

Desdenhando o som do seu perdão

E acusando a vida de contradição

Você dorme ouvindo meu longo sermão.

Protegendo você nos meus braços pequenos

Eu sou muito menosEu sou muito menos

Do que o sonho exige de mim

Conhecendo você pelos atos pequenos

Eu sou muito menos

Do que o sonho exige de mim

Habitando o mundo sem ação e encarando o dia com meu corpo são

Que me reprime com imprecisão...

Protegendo você nos meus braços pequenos
Eu sou muito menos

Eu sou muito menos
Do que o sonho exige de mim
Conhecendo você pelos atos pequenos
Eu sou muito menos
Eu sou muito menos
Do que o sonho exige de mim

Eu não sou capaz de voltar atrás

E você não voltará mais

E Eu culpo você

Sentindo a alegria que você me deu

E sentindo a alegria que você perdeu

Violins

Impressões à revelia

2006-02-28T01:11:00.000-04:00

Instalaste ogivas por todo meu corpo
A minha paz desde então é bombardeada
Com teu jeito doce fizeste-me recolher as trincheiras
E tornar-me indefeso por ter fé no amor

Retomaste tuas ações a outro alvo
que por enquanto é fantasia bonita
Dentro da guerra que se inicia.
E audaz ages, lapidando a sagacidade.

Conduza bem a espada, vil e dourada!
Pois prestes aparece um conhecedor
de tuas milícias, não em vão.
E suspenso no ar ficará teu coração.

As tuas ilusões distribuídas àqueles que cabem no teu sonho
Podem ter esquecido daquele que te foi transparente
Jogou-se nos meandros solares dos girassóis que nunca nasceram no terreno próximo
Cortejou tua pureza de instintos animais, tua intrasigência de criança
E só por doença, não mostrou-se mais.
Mas se tu quiseres, este continuará a dança!

A vida é cheia de som e fúria

2005-10-23T01:11:00.001-04:00

De pés descalços, memória flutuante.
Portas fechadas para o presente, você olha o passado, parte o futuro e o coração.
Sinta o gosto da solidão, o cheiro da noite, o som de meus passos...
Isto é tudo o que deixaram para mim,
Mas isto é suficiente.

Quer o romântico?

2005-05-21T20:56:00.000-04:00

Se vc voltasse, e me deixasse ser, e não me renegasse por isso, eu seria o romântico. Nunca te disse que não ia ser a mesma coisa, só reclamei do que faltou: entrega,e eu sofreria sem isso. Eu acho sofrimento lindo, mas eu não aguento mais, "Quero ser feliz ao menos"*. Eu gosto do silêncio verbal, mas quando os olhos dizem sim. A felicidade pra mim seria viver num lugar isolado, bonito, silencioso, sem profissão alguma,com alguem igual a vc; apenas me entretendo com artes que eu possa levar pra casa, e não fosse necessário minhas divagações e análises que minha vaidade quer; eu podia levar nossa "casa numa sacola"** e vc podia ir ver o mundo, enquanto eu ficava acompanhado da natureza, pra que não existisse solidão. E "até quem me visse lendo jornal na fila do pão, ia saber que eu tinha te encontrado"**, numa das poucas visitas aos outros. Talvez um dia, para minha felicidade, vc raciocinasse: "Eu encontrei e quis duvidar, tanto clichê, deve não ser"** e depois lembrasse: "Você me falou, pra eu não me preocupar, ter fé e ver, coragem no amor"**, E enfim se entregasse, como eu não lembrando de passado algum, e ia "ser só eu, no mundo, pra te mostrar que nada mais valeu, além do que foi bom pra nós"*** e vice-versa. "Eu desejaria todo dia a mesma mulher"****, coisa que eu faço agora, e não acreditara antes que seria capaz. Será que vc aceitaria que nós andássemos de mãos dadas, e gostaria delas quentes de febre, será que seu sorriso, eu...
posso vê-lo novamente, não uma vez, ou um fim de semana, mas muitas vezes? Vou ter que começar minha procura mais uma vez?

"How long must wait for it?"
In my place, Coldplay
*Vento no litoral, Legião Urbana
**Último Romance, los hermanos
*** o Furo
****Por vc, Barão vermelho

Resposta do poeta à garota que não conheceu o "romântico"

Ponto de partida

2005-05-20T13:42:00.000-04:00

Tornar tudo público é a regra dos novos tempos. Finalmente os 15 minutos de fama serão comtemplados. Escrevo quase todo dia, mas sempre esforçando-me em criar uma alma de poeta, porém para escrever em blogs isso não é necessário. A poesia deste século é cada vez mais simples, pública e presente em tudo, no conturbado dia-a-dia. É uma nova realidade, comunico com o mundo dentro de meu quarto, ou melhor "in vitro". Um " dia super", um texto super, uma vida superficial... mas sem qualquer sentido pejorativo, superficial porque expomos sem pensar, apenas sentindo as impressões. Este é o ponto de partida, tornar as impressões reais. Expressões...

Perfil

2005-05-10T19:36:00.000-04:00

E o que é este pequeno ponto no eterno ponto maior a dilatar? No emaranhado de cores e elementos realçantes de uns e de outros? Alguém pode prefiri-lo ou repudiá-lo, mas ele e o alguém são todos o mesmo organismo vivo. Por isso corto o ar para tomar lugar e o respiro para dentro de mim, deixo algumas formigas me picarem, para que nosso contato e unidade façam o que já são. Algo me prende de maneira muito forte a pessoas e essas pessoas a lugares, em rotação, já que é o novo sempre para encontrar nós mesmos. Nascemos para o encontro,para admirar tudo em sua total inutilidade. Nunca fui a outras galáxias, mas já sinto todas as sensações, a mesma de descobrir uma nova combinação de notas no meu violão, tocadas suavemente ou agressivamente em qualquer instrumento; arranhadas na minha garganta? E assim eu brinco de micro e macro universo, com os mesmos elementos da grande molécula. E sinto ela(sexo oposto) dentro de mim me atraindo estranhamente para dentro dela da mesma forma que algo me prende à vida, e como gravitacional a terra me quer e o sol quer a terra, assim como todas as estrelas e planetas, e todos os outros corpos. Eu sou a confluência de desejos e repúdios mútuos, tudo gira em torno de vós e vós girais em torno de tudo, simbolizando dias e anos. Eu sou vós, e vós sois eles, e eles são nós. 2+2=5=1. JUST ONE NUMBER

"Amor é sofredor, é BENIGNO"(Paul, Holy Bible)

"Porque em parte conhecemos, e em parte profetizamos; já q agora vemos por espelho, em enigma..."(Paul, Holy Bible)

"Flavio, quem vê assim, pensa q vc é louco." (beloved mom)

"...E pensa certo!" (beloved sister)

"Sabe paparicar de um jeito quase inocente." (so long)

"Faz críticas q parecem elogios e elogios q parecem crítica." (so long)

"Nunca vou encontrar outro louco com quem eu assista filmes alternativos na câmara municipal" (so long)

IN UTERO

2005-05-08T20:57:00.000-04:00