Meia hora

Fora desse campo, pairo sobre a atmosfera. O nevoeiro úmido é como o vácuo para os gritos daqueles seres mudos. O sufocamento atinge graus insuportáveis para além do limite da espera do prazer. É quando a garganta espreita-se ao arranhar e a boca põe-se a sugar qualquer ar que gere vida.

Essa é a ressaca da explosão, que dura a semana inteira e que agora escuta o constrangimento dos sutis gritos suspirados não ouvidos outrora, e desculpa-se pelo arrebatamento solitário inquietante à espera da combustão. Aqui embaixo estou pronto para decolar, mas agora o gozo se espalha longitudinalmente e a chuva compacta o fervor do asfalto onde o círculo é fechado por nossos corpos, deliberadamente aprisonados um ao outro.