Peso

"And true love waits in haunted attics"

Thom Yorke

Evocar da pobreza de espírito uma rima rica, nesses andantes de arbustos que fecham o caminho, e se eu te descobrisse por fim ao me encontrar de novo, perseguir-te-ia no meio desta selva asfáltica, buscando o gosto de almofadas empoieradas, dos sentidos de nariz tamponado. Talvez irromper num ato novo, do bar em que quebrei a cara tantas vezes, do estomâgo de porco, das orelhas de burro. De outro animal, a roçar a pele sem sentir da alma o nojo.

Portar-me como um monstro, peludo e sujo, que na verdade não tem nada dizer, que se embeleza ao se esconder atrás de plantas e flores ou trancado numa prisão escura até que você volte e eu, adestrado, balance o rabo e urine nas calças.